El siempre difícil segundo disco lo es aún más, tiene que serlo, cuando el impacto del primero aún colea y se mide no tanto en reproducciones o ventas como en escalas de magnitud sísmica, años luz y, en fin, en el eco indestructible de estribillos como el de “Cayetano”. Cuatro años después de aquello, el éxito viral de su single bandera podría haberlos arrollado, pero con “Tu nuevo grupo favorito”, canción inaugural de “Cuatro chavales”, Carolina Durante ya dejan claro que poco o nada ha cambiado. Y eso, aunque no lo parezca, es algo bueno.

“Son gente guapa / Carne joven / Nunca serán señores mayores / No son solo cuatro chavales / Dicen que tienen superpoderes”, canta Diego Ibáñez, la voz siempre al galope, en una canción en la que, las cosas claras desde el principio, empiezan choteándose de sí mismos y de su propio hype para subrayar que, a pesar de todo, aún siguen siendo aquellos chavales que decidieron montar un grupo después de ver en directo a Belako y Perro.

Sí, “Cuatro chavales” amamantados en la electricidad malasañera y el irreverente burbujeo de Los Nikis que, tras su debut homónimo de 2019, han optado por moverse lo justo para que nada cambie; apenas unas notas a pie de página para que se perciba cierta evolución ligada a un creciente desencanto vital. Así que “uno, dos, tres, cuatro!”, “hey ho! let’s go” y barra libre de punk espídico, indie trotón y letras hasta las cejas de puyas guasonas y barullo emocional. Poderío, ingenio y desazón generacional. Músculo eléctrico, sonido robusto y unas líneas de bajo del grosor de un cable de alta tensión.

Las ya conocidas “Famoso en tres calles”, “Moreno de contrabando” y “10” funcionan como un tiro, mejor incluso que por separado, pero “Cuatro chavales” no se limita a entrelazar estribillos más o menos afortunados y coros eufóricos. Eso, claro, sería lo fácil. Y aunque anden bien servidos tanto de lo primero como de lo segundo, el nuevo trabajo de Carolina Durante dibuja una suerte de arco narrativo que se va volviendo más oscuro, melancólico y airado a medida que avanza el minutaje.

La cosa empieza a torcerse, emocionalmente hablando, a la altura de “No es tu día” y para cuando llega “La planta que muere en la esquina” no hay palmada en la espalda ni abrazo que reconforte lo suficiente. “Hay una planta que crece en la esquina / Testigo de lo que va ocurriendo / Por eso pasa lo que pasa / La planta se va pudriendo / Y cada mañana / Nuevas hojas en el suelo / Que recoges, triste / Y vuelves a pegar con celo”, canta Diego en una de las letras más logradas del disco mientras Martín Vallhonrat, Juan Pedrayes y Mario del Valle se rozan con saña con el post-punk. Antes de eso, “Minuto 93”, “Aaaaaa#$!&”, “Yo soy el problema” y “Colores” ya se han encargado de virar ligeramente el rumbo añadiendo nuevas capas sonoras al jaleo guitarrero de “Granja escuela” y “Urbanitas”.

Lo mejor de todo es que, en vez de restar, todo esto no hace más que sumar y añadir atractivo a un disco que, más que tocar, Carolina Durante se sacuden de encima con el ímpetu de quien tiene toda la vida por delante y prisa por ir quemando etapas. Y aunque puede que algún día sí que sean señores mayores, por lo menos quedarán esas canciones que, vale, quizá sean solo canciones, pero que lo tienen todo para convertirse en himnos generacionales. ∎