Una opción era el silencio, dejar pasar el tiempo sin que la marca Portishead volviera a las estanterías. La otra, repetir la fórmula de “Dummy” (1994) y “Portishead” (1997) y empaquetar un nuevo catálago de suntuosas baladas de formato cinematográfico y ribetes sombríos y melancólicos. Quedaba la tercera, la de la ruptura y el punto y aparte, la del reinicio y la pirueta casi sin red. Geoff Barrow, Beth Gibbons y Adrian Utley han optado por la tercera. “Third” ha sido un parto con dolor, dilatado en el tiempo, con abortos consensuados y páginas en blanco sobre las que han subrayado una única consigna: no repetir los pasos andados en los dos discos anteriores, dos piedras de Rosetta del trip hop que acabaron utilizadas hasta la saciedad como excusa de música “moderna”, fina y con un digerible toque de riesgo, ideal para sonorizar vestíbulos de hoteles lujosos y cafés de estética “avanzada”. Curiosa –merece un estudio– esta banalización de un estilo crucial en el pop de la década pasada que siempre se caracterizó por el plus de angustia y sombras que habitaba en sus magníficas canciones. Vale, la voz de Gibbons, siempre al borde del abismo emocional, era un anzuelo irresistible, pero lo global de la oferta de Portishead –y de Massive Attack y Tricky, los otros profetas– nunca fue precisamente la alegría de la huerta, al contrario: cápsulas de angustia urbana y estados mentales no precisamente equilibrados.

Y ahí está la grandeza de “Third”, en su asombrosa manera de digerir y depurar una dispersa mezcolanza de sonidos para entregar algo que parece llegado del espacio exterior, una cápsula de pop alienígena que probablemente será descifrada completamente en tiempos futuros. Entrar en este álbum –con ese sample en portugués que lo abre– es pisar un terreno cuajado de minas y sobresaltos. Es un ejercicio de constante sabotaje a lo previsible, de mutilaciones abruptas y seísmos poco amables: arenas movedizas donde las canciones luchan por mantenerse a flote en un score de percusiones marciales, guitarras distorsionadas, chelos obsesivos, saxos fantasmales y teclados en coma. Es tensión y desolación, ansiedad y claustrofobia.

La voz de Beth Gibbons es el único foco de seguridad al que asirse; sin ella, el álbum sería un objeto difícilmente identificable, el soundtrack de un virus letal encerrado en cajas de alta seguridad. E incluso con ella –con la voz–, “Third” es una constante amenaza en la sombra: los textos son escuetos pero perturbadores, retazos de una mente en constante flirteo con el abismo, telegramas de una identidad resquebrajada deseando una estabilidad improbable e imposible.